| Poesie
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| 1 |
Alla alta culla, ove il fanciul reale |
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Alma, di cui, poi che si spense il seme |
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Al primo aspetto dei ben nati vostri |
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Bel rosignuol, che in su le frondi vaghe |
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Ben a ragion di nubi il ciel si vela |
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Benché, Atanagi mio, la aspra fortuna |
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Ben debbo io render grazie a chi vi offerse |
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Ben fu il tuo vago manto, alma reale |
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Candida perla, dove Amor impresse |
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Che pensi, Aminta? Credi ancor che mi aggia |
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Cigno gentil, che dalle tosche rive |
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Come al medico, infermo, immondo al fonte |
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Coppia felice, che lo un lo altro insieme |
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Corvin, che in dubbio ne lasciate il vero |
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Così del laccio di amoroso errore |
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Da vaghi Gigli, un di oro, altro vermiglio |
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Deh, come nel pensier candida e pura |
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Deh, come veggio or voi, nemiche stelle |
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Di torbida fontana acque purgate |
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Donna, atta avanti ogni altrui grazia in terra |
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Donna, che sul fiorir dei tuoi verdi anni |
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Donna che tutto il ciel porti nel volto |
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Donna, in cui son tutte le grazie sparte |
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Donna, se Morte, con far grave torto |
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Doppia corona omai cinga la fronte |
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Dunque crollar vento di invidia tenta |
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Dunque nodo sì bel Morte ha disciolto |
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È però, Amor, quella pietade vera |
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Fama, che sempre mobile e incostante |
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Fertili i toschi pian, ricche le arene |
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Fronte iubar radiatque suis is fulgor ocellis |
distico elegiaco |
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Germe novello di onorata pianta |
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Giel divengo Corvin, quando il pensier |
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Gli alti diletti che dal vostro raggio |
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Il meno avventuroso e il più infelice |
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Il vago spirto che tra perle chiare |
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La alta Vittoria, che al gran Tebro invola |
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La meraviglia dello oggetto amato |
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Langue il tuo cigno alle sacrate sponde |
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Là ove alla Mole di Adriano il piede |
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Le culte rime, che nel sacro monte |
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Liete novelle liete, or facciam fuoghi |
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Lo alto miracol che di sè fa altera |
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Mai di pudico amor foco vivace |
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Memoria acerba, io pur alla urna scura |
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Mentre ancor verde è questa scorza frale |
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Mentre che Roma, avolta in panno nero |
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Mentre la aria ferir da ciascun lato |
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Mentre la spaventosa, orribil vista |
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Mentre voi, quasi bianchi augei che a volo |
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Nel bel giardin del più leggiadro viso |
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Né legno, che di venti impeto porte |
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Nicola, se ciascuno che è di nome |
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Non perché speri aver lode pregiate |
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Non son di parto uman sì rari doni |
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Non vide il sol, da che ne porta il giorno |
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O per cui viva del suo cener esce |
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O piu che altri di vita e del gran manto |
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O più di riverenza e di onor degno |
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Or hai, Morte crudel, contra sì bella |
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Ove traete questa frale spoglia |
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Partendo dal suo carcere terreno |
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Parti onorate nella umana scena |
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Pellegrina gentil, che a passi lenti |
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Perché si orni di oscura e nera veste |
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Per infiammarne il primo eterno Amore |
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Pieni Spirti di Dio, alme ben nate |
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Più vago obbietto in terra occhio mortale |
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Poggio, ai bei canti, onde già Amor sen gio |
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Poiché quanto d’Orfeo si disse, or mira |
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Posto ha in esilio fuor del saggio petto |
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Pregisi a gran ragion la età presente |
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Prende altri cori, altre alme or innamora |
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Prima vedrà il celeste capricorno |
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Quando tra il puro avorio, onde compose |
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Quanto ami il ciel vostra beltà infinita |
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Quanto ha poder, quanto fa in alto guerra |
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Quel che di solcar prima il mare ardito |
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Quella rara union, che in terra giunse |
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Questa, in corpo terren forma divina |
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Rara donna, anzi sola appo coloro |
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Rotta la dolce ed onorata lira |
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Rotti sono di Amor gli strali e lo arco |
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Sedean, quai madri afflitte, in veste bruna |
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Se del gran signor vostro, che era al corso |
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Se donna o dea che sotto abito umano |
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Se in questa prima vita, ove col piede |
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Se la vita, che apena or col pensiero |
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Se lo stuol degli Amor, che beltà pare |
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Se mai render terren ben culto suole |
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Se ognior mi aggiro intorno alla cagione |
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Se tutto il bel contesto delle stelle |
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Se vi ha tolto di man stella nemica |
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Specchio più vero, in cui le imagin belle |
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Sperisi, omai, che indietro volga le onde |
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Spiravan fior del vostro alto valore |
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Stanco già di tardar, poi che scendesti |
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Stille di inchiostri non fur mai sì asperse |
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Syderei speciem cum formosissima templi |
distico elegiaco |
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Tanto dunque poteo malvagia sorte |
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Tre volte ha il giorno a noi lo orto e lo occaso |
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Tutto lo ostro più bel, tutta la neve |
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Vaghe gemme, vidi io con bel lavoro |
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Vero spirto di Amor, che ardendo lieto |
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Vinse, signor, tutte le genti Perse |
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